Esto no es una pipa

¡Ay México lindo y querido! surrealista y terrible, nuestra no-tan-suave, Matria.

Que nadie se espante, no me he vuelto menos planetaria ni mas nacionalista que hace media hora, lo que ocurre es algo parecido al fenómeno del ratón mentado por Kafka en alguna fábula, aquel que al topar de frente con el gato siente que el mundo se le hizo estrecho. (Y esto me evoca, entre otras, una situación reciente ocurrida en una puerta-compuerta de un lugar en apariencia compartido, dándome pistas de relectura del hecho... mmmm...).

En fin ¿decía? ah sí, pues que ayer vi en un estacionamiento poblano una estampa casi "nacional", un perrillo muy barbón y canoso encerrado en un automóvil --esperando sin duda a que sus familiares lo rescataran, tras hacer sus compras de súper súper-- el cánido se asomaba a la ventana con su servil mirada, casi agradeciendo a sus captores que le habían dejado abierta la ventanilla para que no se asfixiara, además de la amabilidad que tuvieron de poner el coche en la sombrita; el bicho casi parecía sonreír... ¡Y yo sin cámara! pero bueno, imaginen y verán, quizás, la estampa que intento transmitirles...[¿o sería un montaje? ¡las imágenes engañan! así estén hechas de puras palabras...]

Por otra parte (o tal vez por la misma) recordé otra serie de eventos vividos por estos días que me llevan una y otra vez a pensar que habitamos en un país habitado a su vez por el famoso país del gato de Cheshire; por ejemplo, una declaración que oí en la radio que había hecho alguna autoridad de la ciudad de México, quizás el jefe de gobierno, sobre unos maleantes x que se habían hecho pasar por "miembros del crimen organizado" ¿qué tal eh? ni a Dalí se le hubiése ocurrido algo tan loco... o un anuncio terrible encontrado en la carretera que conecta al DF (infartado corazón del país) con TODO el oriente y sureste (o sea la México-Puebla): "Rampa de emergencia, cerrada; pase a la siguiente" y no lo van  a creer, pero la siguiente ¡decía lo mismo!; y no me rio, porque ayer y anteayer he oido en las noticias de sendos terribles accidentes en esa zona de la carretera, y es difícil eximir de responsabilidad a quienes sean que hayan decidido cerrar esas rampas de emergencia por la razón que sea... así está mi matria, la "bicentenaria", sin frenos y con las rampas cerradas =(

... pero al mal tiempo buena cara =)
así que en estos días de fiesta y el año próximo me propongo -- y les invito a hacer algo semejante-- hacer lo mejor posible por nosotros mismos, ver películas de Fellini, de Buñuel, leer libros de Tabucchi, admirar pinturas de Magritte, de Chagall... o aún mejor, escribir libros o guiones de historias maravillosas y convertirnos en actores, editores, productores, directores y pintores de las mismas... y no es broma, ni metáfora, es bastante en serio, así que, estimados amigos que me leen y los que no (ya sé, suena raro, pero hay que invitarlos) háganse el favor de salir del closet (¡epa! no griten improperios que aún no acabo) porque no todo el que tiene que salir del closet es por su preferencia sexual, aunque algunos sí, por supuesto; y para ilustrar lo que quiero decir, les invito al cine, o sea, a ver una peli del año 2000 [cada quien la va a tener que conseguir, eso sí =)] que se llama "Le Placard", y que al español la tradujeron como "Salir del armario", el director es Francis Veber y actúan en ella Daniel Auteuil y Gérard Depardieu, entre otros,  me parece un extraordinario ejemplo de como alguien logra dejar de una buena vez una gris, aburrida y complicada vida como la que muchos se quejan de tener sin hacer nada por mejorarla (algunos incluso odiando a quienes sí intentan ser felices a pesar de todo); en fin, es sólo una humilde sugerencia; después de todo, y hay que respetarles, hay quienes prefieren vivir en el closet...

Entonces, una pregunta ¿es o no una pipa?

Y la nave ¿va?

Alguna vez leí que la diferencia entre "vivir" y "existir" era una cuestión de sentido. "Vivir" es más como la parte "estar" del famoso "to be", pero la parte "ser" o "existir" requiere un complemento de sentido: existir = vivir con sentido. No nos metamos ahora en las honduras de distinguir si eso es algo exclusivamete humano o no, lo interesante del punto es hacer una diferencia entre la forma humana de vivir, como diría Hamlet, distinguir entre "estar o ser" --y esa es la pregunta--, es decir, entre quienes viven como si navegaran en una nave sin rumbo, lidiando con las dificultades impuestas por las aguas, el clima y demás circunstancias, encontrando una que otra satisfacción en su casi involuntario, inércico [de inercia onda zombie] e inconsciente viaje, y algunos, hasta metiéndose en su camarote a dormir, jugar o llorar, tratando de "distraerse", "divertirse" o "entregarse a la melancolía" [entre los varios eufemismos del verbo "eludir"] para no ver el camino y no enfrentar los escollos que adivinan hay en él. Abundan los navegantes de este tipo. Pero también los hay, navegantes de altura. Quienes no pierden de vista el propósito del viaje --su viaje, su vida--, eso que llaman rumbo unos, o sentido, y que cada uno sabrá cuál es --Ítaca, encontrar el Aurin, devolver el Anillo, etcetera, etcetera....-- y que se fijan  por dónde van, porque en ello les va la vida [literalmente] y tratan de gozar el viaje a pesar --e incluso algunas veces, gracias a-- las dificultades, monstruos marinos, piratas, sirenas seductoras, tesoros, islas encantadas y demás maravillas, pesadillas y "mal viajes" que podemos encontar en nuestras Odiseas personales. Y los más avezados, llevan incluso una bitácora de navegación... .

Así que, propongo un "test psicológico" para autoaplicarse, preguntémonos cada uno por su nave, cómo va, cómo la timoneamos ¿la capitaneamos o le echamos la culpa al agua, a los peces o a los otros barcos por lo que le pasa a nuestra nave o le deja de pasar? quizás pensamos que es culpa de "mamá" que no nos enseñó a navegar... o de "papá" que navegó por su cuenta sin hacerse cargo de nuestro viaje...  o de la escuela, o del gobierno, o de perico de los palotes... ¿ya? bueno ¿y? seguro ya tendrá cada uno y una, cierta idea de qué tipo de navegante es...

Recuerdo un chiste que viene a colación, uno de esos que aborda con humor la autocrítica a la "psicología nacional" y que dice más o menos así:  si un alemán oye que su coche hace un ruido raro, llama de inmediato a la agencia y lleva el coche a que lo revisen y arreglen; si eso mismo le ocurre a un japonés, de igual manera, se comunica con la agencia y llega una cuadrilla de técnicos que lo revisan en el sitio mismo y si es necesario  lo llevan al taller para hacer los arreglos pertinentes; pero... si un mexicano se encuentra en la misma situación de oír que su coche hace un ruidito raro ¿qué hace? le sube el volumen al radio para no escucharlo...  Bueno, no es en realidad cuestión de nacionalidad, sino de estilo de navegación (hay quienes gustan de naufragar, believe it or not).


Aunque abundan los que insisten en negarlo, siempre se puede insistir  en ser feliz a pesar de las circunstancias, el secreto radica en el sentido que le demos a la nave y la forma en que enfrentemos el camino...

¿Y tu nave? ¿va o no va?

Comentarios recibidos y registrados:

• y algunos en realidad ni cuenta se dan que están anclados, dándose de topes en el camarote y sin saber que no han zarpado [especie de navegantes de salón ¡o de closet!]
• los barcos están hechos para navegar, para llegar a buen puerto, no para quedarse en la orillita peleándose con las posibles tormentas y los monstruos marinos presentidos 
• no hay camino más largo que el que no tiene rumbo 
• o dicho a la manera de los arqueros: el que a nada le apunta, a nada le da 
• siempre habrá quienes leen mal al mundo, entienden todo al revés y luego se dicen engañados.

Pero sii alguien quiere atender el ruidito raro que hace su nave, habemos algunos que nos dedicamos a la escucha atenta de esa clase de ruiditos...

In memoriam

Aprovecho las fechas para recordar (como G. Perec) a los conocidos, a los intuidos, a los reconocidos:

• Recuerdo a la bisabuela Inés, recuerdo a la tatarabuela Matichi, a Meche y su hermana Ma. Luisa y con ellas a todas las ancestras y ancestros...
• Recuerdo a los abuelos Soledad y Manuel, recuerdo a Victoria y a Gonzalo, a Milán y a Carmen, a Rosario, a Ángeles y a los dos Humbertos, a todos los inmigrantes y a los inmigrados y a los solidarios cosmopolitas que les brindaron mucho más que asilo...
• Recuerdo a las tías Angeles, Inés, Mariqui y con ellas a la prima Gloria, a todas las mujeres intrépidas, audaces, apasionadas, a las religiosas, a las bebedoras, a las teatreras, a las enamoradas...
• Recuerdo a los tíos Jesús, Salvador, Pedro, Porfirio, Federico y con ellos, a todos los hombres apasionados por la música, el cine, la fotografía, los amigos, las lenguas extranjeras, el vino, el juego, la comida, la política, la lectura, la intensidad...
• Recuerdo a los amigos, a Lilia, a Pepe, al Ogro, al Ruso y a todos los que se han ido tan antes de tiempo y casi sin querer, y con Olga a todos aquellos quienes decidieron irse mucho antes de tiempo...
• Recuerdo a Luis, Federico y Salvador, a Agustín y a Enrique, a Sigmund, a Jacques, a Gilles y con ellos a todos los poetas de los sueños, los delirios, la pluma, el sonido, la luz, la imagen, la forma, el movimiento y el color...
• Recuerdo a Emiliano y a Pancho, y con ellos a todos los muertos anteriores y propios del bicentenario...
• Recuerdo a Luis Carlos el fotógrafo, a las muertas y muertos de Juárez y con ellos a todos los muertos de este siglo violento mexicano inmerso en una guerra sin cuartel...
• Recuerdo a Shady, Reina, Rayita, Cabiria, Jagger, Isolda y Tristán, Erin, Enrico, Alquimia, Cebrita, a todas las mascotas queridas que nos han acompañado, y con ellas a todos los seres no humanos, animales, vegetales, minerales, espirituales que han cohabitado con nuestra especie desde el principio de los tiempos...
• Recuerdo...

Cihua Papalotl

En 2008, esta proto-ponencia quedó Fuera de Lugar en un coloquio sobre la locura y sus interrogantes.... hoy encuentra Este Lugar y se filtra al ciberespacio...

La locura patente o ¿Quién registró la patente de los vientos Alicios?

He ahí la pregunta. Y ¿Cómo llega uno allí? Bueno, en mi caso, lo confieso abiertamente, todo empezó con EL ELOGIO. En efecto, un loco interés —sin duda, todo terreno— por el conejillo blanco y escurridizo de la locura. De allí, al manicomio, como resulta lógico. ¡Ah! ¡La isla de la manía! querencia de maravillas que arrastra con la fuerza de los vientos Alicios. Y me volví asidua, so pretexto de investigar sobre el por qué o cómo es que hay gente que acaba archivada por años bajo un expediente equis en ese presunto continente, más grisáceo que negro. Allí, yendo cada semana, así nomás —sin ton ni son diría el pollero que me ayudó a cruzar esa línea (metafóricamente hablando, sin ofender) — entablé una relación algo extravagante con una mujer adicta a las paletas de leche y los amores difíciles. A esta mujer, quien a la fecha suma ya un siglo y dos años de existencia, la llamaré, de aquí en adelante, Cihua Papalotl, por aquello de la discreción (del plagio en náhuatl de Madame Butterfly, claro). Ella, confesó experiencias vitales que, entre otras cosas, me relanzaron a ver una película mexicana de 1952 titulada “La Loca”[1], en cuya trama resonaban trozos del guión vivido en carne propia por Cihua Papalotl. ¿Acaso el guionista (Edmundo Báez), el director (Miguel Zacarías) o los protagonistas (Libertad Lamarque y Rubén Rojo) se habían inspirado de alguna manera en la historia de la mismísima heroína con quien yo había topado ahora? Esta pregunta me llevó a indagar quiénes fueron estos señores. Descubrí una hebra y otra, un enjambre de hilos, una madeja de relaciones entre guionistas, directores fílmicos, actrices, actores, dramaturgos, novelistas, personajes reales y ficticios, psiquiatras, manicomios, locos y hasta uno que otro psicoanalista. En este tour salté de un continente a otro, del hemisferio norte al sur y de regreso, del castellano a otros idiomas, de un siglo al anterior, de la historia a la literatura. De cuerda en cuerda [o de loca en loca, mejor dicho] como buena descendiente del mítico eslabón perdido, sin lograr ubicar el manantial del que brotan los delirios — los que llevan a alguien al manicomio ni los que llevan a alguien al salón de la fama o al canal de las estrellas — cuando de repente, me di cuenta que había estado caminando en círculos, así que regresé a Cihua Papalotl. Aquí confieso: me di cuenta vía el diván, desde luego, vía el diván.

Pero el periplo magallánico, como suele ocurrir con estas cosas, no fue en vano. De hecho, algo muy prometedor me empezó a percutir como si fuera mi alma un tamborete de hoja de lata y anunciara la proximidad de un maravilloso circo. Y así fue, me puse a atar cabos y, bueno, les comparto la sospecha que parí (socráticamente hablando, por supuesto): que el presentido maestro que escribe el guión y mueve los hilos de las marionetas, el supremo poeta, no es becario del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes ni pertenece al Sistema Nacional de Creadores. Es que, abróchense los cinturones: NO ES UN AUTOR, SINO UNA OBRA. Sip. Una obra humana hecha de palabras que hablan y hacen de las suyas afectando a quien las habla. Sí, ya sé, el hilo negro, el agua caliente, dirán algunos de ustedes. Ni modo, me van a tener que disculpar, porque no todos tenemos la misma perspicacia para darnos cuenta desde el principio que Betty la fea no es la autobiografía de la señora del presidente... de Tranzania, por ejemplo.

A ver, esperen un poco. Es que dicen las voces, los ecos, esos, ustedes saben ¿No? Bueno, vale, no importa. Las voces dicen que Michel Foucault quiere hablar desde el Collège de France conmigo. ¿Oui? Aló Michel ¿Pero qué no ves que estoy ocupada? Además, cada vez la misma pregunta me haces ¿Qué es un autor? ¿Qué es un autor?[2]

Bueno, vale, au revoir Michel. Clac. ¿En qué estaba? Bueno, no sé, pero un autor, cantautor, mejor dicho, es por ejemplo, Luis Eduardo Aute. Sí, bueno, no tiene que gustarles, pero él escribió un canto a la locura; a la suya, desde luego, pero que de pronto uno puede compartir.. o no, en fin. La rola en cuestión se llama La locura que todo lo cura y dice a la letra — van a tener que perdonar la larga cita, pero ahora oigo la voz de Jacques Lacan que insiste en que sigamos a la letra el texto de los delirios,[3] así que, vale, dice así: Toma buena nota, quien avisa no es traidor, eso está claro... Soy, cuando degusto ese elixir que es el amor, un bicho raro. Y aunque sea, lamentablemente, un animal, no me considero en absoluto racional, soy, más bien, como un acémila sentimental (traduzco: acémila es una mula, un testarudo, pues). Sigue Aute: …y eso, en estos tiempos, más que mal está fatal. No pretendo, mi bella criatura, tu caza y, captura, sólo, quiero de ti la locura que todo lo cura, junto a ti. Aunque el sexo por el sexo a veces esté bien, no es el nirvana; que aburrido hubiera sido el Polvo del Edén sin la manzana. Es imprescindible echarle al sexo perejil, que si no se queda en sólo puro vodevil... Es mejor ser Mitchum y Jane Russell en "Macao" que un "aquí te pillo, aquí te mato y luego, ciao". No consigo comprender que se pueda correr una aventura sin un "yo-sin-ti-me-muero" ni un "vamos-a-hacer-literatura". Intentemos practicar un poco de Dadá para huir del más acá y, llegar al más allá, donde amarse aun sea un reto a la imaginación y no otra manera de bajarse el pantalón.[4]

Amor, locura, polvos del Edén, un poco de Dadá, literatura. ¡EUREKA! Creo que tenemos todos los ingredientes de la cura. Como me sopla Lacan al oído: muéstrame como padeces el fenómeno del discurso en su conjunto y veremos las dimensiones constitutivas de tu psiquismo[5]; o dicho de otra manera, dime lo que se te ocurra y nos vemos la próxima.

Pero ojo, entiendo que hay una condición para prestar oído a los delirios a la letra: no andarle buscando un común denominador a los psiquismos.[6] O sea, que con los mismos ingredientes o parecidos, incluso palabras idénticas, en el mismo idioma, plagiadas del mismo acervo, cada uno cocina SU PROPIO ESTILO de polvo paradisiaco o infernal (¿Y que se amuelen los correctores de estilo? No, no, sólo que se abstengan los obsesivos y los no solicitados).

Llegada a este punto de la investigación (¡Ja! ¿Qué tal eh?). Bueno, llegada a este punto de la investigación, una cosa que resultó patente fue que para hablar con propiedad, la locura constituye una de las formas, quizás extrema, de padecer la relación que cada uno sostiene con el lenguaje. Me sugiere la voz Lacan que recordemos a Daniel Paul Schreber, quien publicó con su firma de autor UN TESTIMONIO ESCRITO DE SU PADECER, el cual, y lo dijo él al titularlo, además de memorable es digno de ser pensado.[7]

Okey maguey. Entonces ¿Dónde quedó el conejillo? ¿Qué carambas tiene todo esto que ver con Cihua Papalotl? ¿Por qué los vientos Alicios no le hacen ni cosquillas al Benemerito? ¿O sí?

¿Y la patente? ¿De quién entonces es la locura? Pues de quien la trabaja, diríamos, si nos ubicamos en el discurso zapatista. Del que la cultiva, la transforma, la hace dar frutos; de quien la tome como medio de producción de bienes y servicios socialmente compartibles. Y ese quien, podría ser un autor, un artista de la letra, del sonido, de la imagen, del movimiento, del objeto, del acto. ¿Suena bien, o no?

Sí, yo creo que así le sonó a Buñuel, a Usigli y a algunos otros autores que como Aute y ese que anda allá al fondo del auditorio, que se está escondiendo, bueno, como ellos, que hicieron su propio menjunje curativo; unos con más éxito que otros, ciertamente.

Bueno, y Cihua Papalotl, pues la verdad, sospecho que trae su propia receta y que la clave está precisamente en las paletas de leche y los amores difíciles, por lo menos es evidente que la vida no le estorba, y eso, en estos tiempos, queridos míos, ya es mucho, pero mucho decir.

…

¿Saben qué más? Nada más por ahora... Bueno, hasta aquí…

NOS VEMOS LA PRÓXIMA

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[1] Zacarías, Miguel. Dir. “La loca”. México, 1952. DVD, 26/ oct/ 2004. Laguna Films 90 minutos.

[2] Foucault, Michel. ¿Qué es un autor? Universidad Autónoma de Tlaxcala 1985. Conferencia pronunciada en el Collège de France el 22 de febrero de 1969, publicada en francés en el Bulletin de la Sociedad Francesa de Filosofía en julio-septiembre de 1969. La traducción al castellano de Corina Iturbe.

[3] Lacan, Jacques. La psicosis. El seminario 3. Buenos Aires, Paidós, p.295-296.

[4] Aute, Luis Eduardo. “La locura que todo lo cura”. Canción. Encontrada en línea 22 marzo 2008. http://www.trovadores.net/nc.php?NM=3280

[5] Ibid. p.298

[6] Ibid.

[7] Lacan, op. cit., pp. 298-299. Lacan traduce literalmente “toma a la letra”, el título que en alemán D.P. Schreber diera a su escrito publicado: Denkwürdigkeiten eines Nervenkranken (1903).

El espíritu ataca de nuevo, nada nuevo bajo el sol

Primero, planeaba sobre las aguas...

-desde hace ya algún tiempo me preguntaba ¿qué fue primero, el guión o la realidad?

-la realidad, claro {¿claro? ¿acaso el guionista no forma parte de la realidad? ¿no la afecta?] y lo que ocurre es que uno escribe de lo que ve, de lo que sabe, de lo que vive, de su tiempo... [¿o es "Eso" lo que nos obliga a escribir sobre sí mismo? ¿es "Eso" que se escribe solo a través de nuestro medio?]

-"Eso" que explica por qué cuando me pidieron que hiciera una adaptación de una novela de García Márquez, pero en otra ciudad y en otro tiempo, se me ocurrió [*] algo que sucedía en Xochimilco --pueblo tradicional, rural y con reminisencias indígenas de la ciudad de México,--y cuando lo presenté a leer en el taller, alguien saltó inmediatamente diciendo: "me remite a María Candelaria"

Yo no había visto la cinta, a pesar de ser amante del cine mexicano, en particular de aquella época, de la fotografía de Gabriel Figueroa y cosas así... Ayer, ví la película. Y sí. Encontré muchas coincidencias sorprendentes, no sólo entre ese guión en cuestión y la historia que crearon el Indio Fernández y Mauricio Magdaleno, sino incluso algunas con otro guión en el que he estado trabajando desde hace un par de semanas sobre una mujer habitante de la ribera del río Tecolutla y que lleva el título de "Llueve sobre mojado".

Así es, muchas coincidencias. Cosas del Espíritu que escribe por nosotros, el Espiritu de los tiempos.

El día del grito, Calderón se permitió decir: "viva el bicentenario de la Independencia, viva el centenario de la Revolución" ¿Qué es lo que ha cambiado? ¿qué es lo que se parece? Bueno, "Eso" que ocurrió hace 200 años, o hace 100 años, sigue "vivito y coleando" [incluidas desgracias, fobias, inequidades e injusticias]. La película fue hecha a mediados del siglo XX con un argumento situado en 1909, poco antes de la Revolución. Estamos en el siglo XXI y quien no lo sabe, muchas cosas han pasado, ahora casi todo mundo tiene un celular, twitter, facebook, etc. ,pero es un hecho, hay algo que sigue siendo, si no igual, al menos muy similar; a más de que sigue habiendo gente que retrata "Eso" que sucede, consciente o inconscientemente, con toda la intención o casi sin querer., con el énfasis puesto aquí o allá... como dice el slogan: le ocurre a la gente, le ocurre a uno, ocurre en el cine. Y seguirá ocurriendo.

Lo retratado es "Eso", algo que sigue teniendo importancia, que se sigue mostrando aunque se quiera ocultar. "Eso" que por cuestiones de "corrección política" se quisiera negar. Pero llueve sobre mojado. Cuando los ríos se desbordan se remueve el lodo y se junta con las aguas negras. No hay nada nuevo bajo el sol, por lo menos nada que oculte "Eso" que sigue ocurriendo, que sigue estando allí. Y que se impone en nuestras ocurrencias, aunque las creamos de lo más originales. [¡Vamos! que todos somos documentalistas y costumbristas aunque parezca que no].

Como diría Les Luthiers: "¡Qué ocurrente, Doctor!"

[*] Nótese la construcción pasiva de la frase, denota sin duda que "Algo" se impone más allá de uno mismo...

Más sobre el fotógrafo

Amerita leerse, en el sentido más amplio del término...
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Se constata, el día después, la realidad anunciada, los muertos de Juárez

Ayer viendo las noticias todo era "el bicentenario", "el grito de independencia" y el "Viva México" ad libitum para algunos, ad nauseam para otros (entre quienes me cuento).

Pero había un aire de negación neurótica en los funcionarios que asistían a tanto evento cívico y militar festejando la libertad de un país inundado por las aguas, la pobreza, la impunidad y el crimen en sus más lamentables expresiones. Eso sí, se veían muy serios, tiesos e incómodos... y me di cuenta: eran los chalecos antibalas, que a algunos, pasados de peso, les quedaban chicos.

Hay un saber que aunque no se quiera saber surge y se manifiesta en los hechos... ese es el inconsciente... el Otro que habla a través de nosotros... que nos anuncia lo queremos negar...

Hace unas horas subí a mi página de scribd un ejercicio de guión llamado "Una muerte enunciada". Se trata de una adaptación de la obra de García Márquez, Crónica de una muerte anunciada, que escribí para un taller de guionismo cinematográfico que me encuentro cursando. En la historia que se me ocurrió para construir el guión, un fotógrafo joven muere por mirar con su lente y su pasión, más allá, quizás, de donde los demás quieren mirar. Hace un rato, llegó a mi buzón de gmail una noticia escalofriante en la que un par de jóvenes fotógrafos fueron atacados en ciudad Juárez. Uno de ellos murió. había dejado la carrera de Psicología en la Universidad Autónoma de Ciudad Juárez para dedicarse al fotoperiodismo. estaba terminando un curso de fotografía, iba a empezar a trabajar el próximo lunes en El Diario de Ciudad Juárez, Chihuahua. Las coincidencias en el nombre, la edad y la pasión del protagonista asesinado me hicieron saltar: pero si ya sabiamos...

Se constata así, otra vez, no somos dueños de lo que escribimos, es al revés, lo que hacemos es transcribir algo que está en el ambiente... y lo que está en el ambiente apesta a agua estancada aunque pretendamos navegar sobre ella en una trajinera llena de flores que dice "¡Viva México!"


Dedico estas líneas, quizás no pueda hacer más, al joven de 21 años, asesinado hoy en el Norte del país por ser un apasionado de la fotografía.

aquí el enlace a la noticia
http://www.diario.com.mx/notas.php?f=2010/09/17&id=b78cdf51c2e8faa51a2b881ee2da7a5a

aquí el enlace al guión
http://www.scribd.com/doc/37595071/Guion-Una-Muerte-Enunciada-Luz-V2-sep2010

La bloggera fantasma y el CV de su YO

Ví la cinta de Polanski "El escritor fantasma". Y sí: todos los que escriben son (somos) --como nuestro prócer que impuso la moda "centenario-bicentenario" con la barba de candado-- mediums de algún espíritu o fantasma o titiritero que nos dicta a la letra cómo va eso de la sucesión presidencial y demás eventos de la cultura... so, alors, alora, dann... entonces, quizás, como dice CLARK (mi amor, cómplice y todo) habría que otorgar el premio "Rosete Aranda" a... ?????

Ach so!
[Gracias, si alguien pensó que estornudé y me deseó salud, pero es una expresión en alemán que se traduciría por algo así como: ¡Ah! Órales]

Bueno, decía yo [¿o quién? la verdad ahora mismo varias voces y rostros reclaman el copyright de todo lo que pienso y escribo]... ¡basta de interrupciones! ¿qué decía? ah, sí, que en todo caso, pues todo mundo quiere saber QUIÉN fué, si fue teté, de tin marín... pero ya ven, he ahí la ilusión: titere fué =)

[Ayer oí en la radio que un conocido periodista se atribuía el gran triunfo de "desenmascarar" a Agustín Lara, para lo cual trajo a colación un acta que "compueba" que el músico poeta no nació en Tlacotalpan como él gustaba de afirmar, que se lo inventó... bueno, a eso llamo yo un poeta, y de quien presume ostentar "la verdad" en contra de la poesía, pues mejor ni hablar y sí un abucheo: buuuuuuuuuuu... ]

[¡Es que la literatura es un acto de fe! ¿o no?]

[Ando andando y circulando en un bucle, ya sé, pido paciencia, piedad y clemencia...]

Decía YO [y quienquiera que se esconda detrás de esa MÁSCARA]: todos quieren firmar lo que afirman, quizás el afán de todo bloggero, por lo menos de los asumidos como histéricos anónimos, por hacer girar hacia sus miserias el reflector de la fama ¡Oh! yeah...

Bien ¿quieren que se los cuente otra vez? ahi les va: YO es OTRA, como decía el espíritu a través de la pluma del apostol poeta Rimabud, del mencionado arriba apostol de la democracia a la mexicana y de los OTROS apóstoles, el espíritu de la colmena, el fantasma que recorre Europa y se comunica por internet al mundo entero, la sombra de Hamlet, el espíritu que planea sobre las aguas, el divino VERBO... ÉL que nos habla, habita y escribe sin que nos demos ni cuenta (aunque a veces sí).

Firma entonces "le PANTIN", "la MÁSCARA", "la PERSONA, PERSONAE", PESSOA, PERSONNE, NADIE, ALGUIEN, CUALQUIERA, UNO QUE ES MUCHOS, TODOS...

En este caso, la muy peculiar configuración literaria que tomó el espíritu de la colmena-hormiguero en el nodo de la coordenada ocupada por mi ser coloidal; para quién corresponda y resulte interesado, a continuación, el CV de mi YO:

Mexicana, nacida en 1960, avecindada en las faldas de la Matlalcuéyetl, nacionalizada tlaxcalteca (cuna de los títeres de Don Rosete, entre otras maravillas), por azares de un destino del que se presume arquitecta y albañil, p ero cosmopolita en espíritu [amén]. Tiene guardados celosamente dos títulos de licenciatura en un cajón, los cuales dan más cuenta de su dispersión de sueños e intereses que de cualquier otra cosa. [Para los curiosos, esos papeles dicen que las autoridades educativas de su mítico país de origen hacen constar que la interdicta estudió en una casa abierta al tiempo ubicada en los llanos del lago de Xochimilco y que es licenciada en Q uímico Farmacéutico Biólogo (1991) y en Psicología (2004)]. Luego tiene un montón de papeles más, todos intentan hacer constar [¡que soberbia la del papel, de veras!] que ha asistido a infinidad de cursos en diversas ciencias y artes y que ha presentado unas dos o tres ponencias por allí, además de colaborar como articulista con el periódico de la vida nacional (que en alguna época no fue tan chafa) y como coordinadora de información en dos programas de radio y un noticiero de la radio pública. Intentó una maestría en filosofía, otra en comunicación educativa y otra más en sistemas de información todas las cuales abandonó en algún momento por diversas causas [advertidos estáis de su dispersión] y un día fatal, que es penoso de reconocer, fue bateada de un importante instituto de estudios históricos donde quería ¡ingenua ella! ya pasados los 40 marzos, ingresar a una maestría en historia [by the way, a la distancia, dejandome tomar por un espirutu de ardidez arrabalera diré con gesto displisciente: "al fin, ya me hubiera aburrido"]. Pero para fines de saber por dónde andan ahora sus intereses principales quedémonos con que hoy por hoy [y ya lleva un buen rato, harta lana invertida y grandes satisfacciones obtenidas, en eso] come, bebe, fuma, sueña y se coloca con psicoanálisis, y cuando no, se va de vacaciones por el cine y la literatura, aunque siempre, siempre, siempre con el dale y dale del psicoanálisis. Un diplomado, sin-cuenta seminarios de psicoanálisis, y la frecuentación del diván, varias veces a la semana, durante varios años han tenido parte de la culpa de esa afición. También por varios años, frecuentó un manicomio, regida por un gusto que reconoce extravagante, pero para disimularlo un poco, bajo el amparo académico de proyectos universitarios y de una asociación civil denominada Ahora R, gracias a la cual pudo hacer algunas cosas interesantes . Para ganarse la sopita de letras ha trabajado en muchas cosas, casi todas de su gusto, relacionadas con la comunicación y el lenguaje; a la fecha, hace traducciones del inglés, el francés y el portugués, porque siempre le encantaron los chismes interlingüísticos . En su tiempo libre [que lo llega a tener] le gusta escribir -- sobre todo guiones y teatro, hoy por hoy --, hacer collages, cultivar el huerto, admirar los volcanes, ver cine, leer, hacer pan y uno que otro platillo mexicano [adora los huauzontles, pero nunca ha cocinado uno] . Pero definitivamente, el ser secretaria de los delirios propios y ajenos, eso que llaman "arte de escuchar" o “clínica psicoanalítica”, es sin lugar a duda, su verdadera vocación.

Y en el terreno sentimental, boga por compartir todo lo anterior con sus seres amados, así como las producciones y coproducciones que se tejen en ese plano.

Soy Luz, a veces, y a veces, Sombra; y luego Mariluza, en fin...

¡pero alabado sea siempre el ZEITGEIST! que dijo: prodúzcase la luz... y en eso estamos...


Tomado de: "Zozobras incompletas o documentos para una biografía en construcción"

Algunos de los escritos producidos por esta experiencia espiritista de la que reconoce haber servido de ouija se encuentran aquí: http://www.scribd.com/luz_mendez_4

No defiendo copyrights, así que ¡adelante plagiarios! los pobres y los ricos de espíritu...

Más Joyce...

"This race and this country and this life produced me...
I shall express myself as I am"

James Joyce, Portrait of the Artist as a Young Man

Interesante eso de ser el productor de los sueños de uno mismo =)